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Cela faisait un bon moment que le car avalait les kilomètres qui me séparaient de la ville où j'allais prendre mon avion pour regagner Paris. Par la force des choses, Paris devenait pour moi la ville de l'espoir. Et j'étais devenu Français, sans l'avoir voulu ni souhaité. A présent, les pièces du puzzle s'étaient recollées. J'avais voulu tout savoir; sur le refus de ma mère de me parler de son enfance, de sa jeunesse, de son passé en somme; sur son refus aussi de retourner dans son village qui se trouvait en Côte d'Ivoire. Et plus important encore, sur mon identité ainsi que celle de mon père. J'étais convaincu que Monsieur Dupond, le mari de ma mère, n'était autre que mon père d'adoption
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